Шел вечер поэзии

Шел вечер поэзии где-то в артклубе.
Поэты читали, обычно, по кругу
свое, что чужое, под нос, и как в рупор.
А кто не читал, вопрошали друг друга:
– Когда же придет, почитает Лев Болдов?

А Лева не шел. Задержался по пробкам,
не шел по причине неведомой кромки.
На сцене чтецы рокотали коробко,
читали условное утлое слово.
И вдруг загудело со входа: Лев Болдов.

Вошел не спеша. Так волною качает
идущий на малом к морскому причалу
прогулочный катер под окрики чаек,
под шум отдыхающих, брызжущих счастьем.
– Мы скоро отчалим, и с нами Лев Болдов.

Не знаю, узнал ли на сцене кого он,
а может средь публики видел знакомых.
Раскланялся жестом, как будто, искомым,
что он, мол, не в форме, разбитый немного.
На заднем ряду опустился Лев Болдов.

Еще впереди “самолетик бумажный”,
и самое главное людям он скажет,
но пройдена точка его не возврата. 
– Молчите поэты – поэт отдыхает –
Вот высшая мера признанья: “Лев Болдов”