Мелькают дни, как спицы колеса.
Чем дальше в лес, тем толще партизаны.
Разбив свой лоб, не плачь по волосам.
Растратив ум, не береги карманы.
Из старых истин соткана судьба,
Но по лбу бьют одни и те же грабли.
И если жизнь лишь сон, а не борьба,
Тем будешь безнаказанней ограблен.
Напрасно всё, и если не прозрел,
Так и умрёшь, обманут дураками.
Коль головой своей ты только ел,
Расталкивая ближних кулаками,
Так и уйдёшь безсмысленно в компост,
И съест тебя червяк без уваженья...
А мир вокруг прекрасен и непрост,
Как высшего порядка уравненье.
Но мир вокруг - творенье не твоё,
Ты рвёшь его, как половую тряпку
В пылу домашних кухонных боёв,
Свою гоняя с матюгами бабку.
И телевизор - истинный "пророк"
Вольёт тебе дерьма в глаза и уши,
И скажет вновь, что бедность не порок.
А голова опять попросит кушать...
Обывателю
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2017
Свидетельство о публикации №117122900561
Свидетельство о публикации №117122900561
Рецензии