Такая вот история...

Шатался ветер, окна  били склянки,
Толпился свет под гибким фонарем.
В цветном кафе  для юной куртизанки 
Порхал  смычек надмирным бунтарем…

Скрипач играл и, обретая лица,
Пылал мотив  стране обид вокруг.
Она – впервые сон-императрица,
А он – венец ее  заглавных мук.

Идут года и, прошлое прощая,
Меняют золото на медяки…
Она спилась в приюте попрошаек,
Ему сломали пальцы за долги.
***
Года идут, а ветер в снах  заката
Свой неизменный назидал диктант.
На площади часовенки-цуката
Собрал толпу мальчишка  музыкант.

Смычок его  –  душа:  вздохнет и…  тонет,
Впрямь, ангел наши милует сердца!
Его лицо светло, как на иконе,
Напоминало мукою отца…

Растрёпа-ветер,  норовом паяца,
Докучливой влюбленностью щенка, 
Глотал слова, отыскивал брататься,
И скрипку воевал у паренька.
               
Теперь он – Музыкант, без лжи и лести.
Прославленный светило, но воскрес.
Откуда знаю? –  Выросли мы вместе,
Да вместе как-то падали с небес… 

Туман осенних сумерек – ладошка 
Хандры подлунной огненной души,
Под  вечер года, нагадай нам то, что
Случится здесь, в израненной глуши…