гримёрка

гримёрка

в перерывах между яркой примеркой,
пропорциональной адовой порке,
скользят по паркету девочки, как по воде водомерки,
в темной гримерке
обычнейшего из театров
без почестей или лавров
свет приглушённый струится
по их живописным лицам
вместе с ними сидит она
героиня повести непростой
сотканная из искусства вины вина
и внутри у неё - застой
а причина яснее, чем пасхальное небо синее
и царапает буквами больно младое нёбо
и причина вот эта, банальная, но звериная
её по головушке крашеной бьет ознобом

начинает
"он руками меня не трогал,
но все равно его каждое слово - насмерть.
не было там ни наркотиков, ни спиртного,
и я не знаю, как я нашла Такого,
чтоб каждое слово - и я увязла в насте.
стираю сама себя, ибо время - ластик,
пытаюсь хвататься за веточки, как за заступ,
и если он рыцарь, то я главный из сарацинов,
если я мышь, то он - самый крупный ястреб,
вроде, не эгоист и совсем не циник,
хоть я трясусь, будто алкаш от синьки,
но все равно улыбаюсь при слове "здравствуй"

здесь не надо ни революций, ни эволюций,
ни научных дискуссий, мол, тратишь душевный ресурс
я наполняюсь надеждой, как чаем блюдца,
блюдца бьются,
и я меняю планеты курс
 
ругает друзей, работу, страну, зарплату,
срываясь на мне и извиняясь завтра,
будто я школьница, снова сажусь за парту,
Учитель кричит, ворчит и уходит из кадра

я ему открывалась с шелестом, как Коран,
мне гавкают в след привокзальные псы цыган,
а крыши домов - развалены и покаты
антенны тех крыш запутались в проводах,
я чувствую, что вмерзаю в столетних льдах,
и так же не знаю, в чем же я виновата.

наполняется чан истерией, боязнью, обидой,
а потом выливается гнилью со всех боков.
понимаете... просто внутри у меня коррида,
и он - это самый страшный из всех быков
 
я внутри себя позволяю ему воскресать,
продолжать разливать на меня свою речь-елей.

мне пришлось загубить в себе синие небеса
и словесную зелень бескрайних моих полей"

девчонки выпускают дым, совсем по драконьи,
он растворяется в комнатке, в них самих,
сами они растворились в благой истоме,
дым превращается в этот невзрачный стих.

она ждёт антракта
перебирая эту история, что просто уйдёт в архив

идёт в саму глубь театра,
плачет, танцует
и пишет ему
стихи

а. вольфган
2017