Прочь
Всё, что не даёт мне идти вперёд
И тянет, будто облепляя своими липкими, мерзкими пальцами
(мне снится, будто я умер,
и я не сказал бы, что этот сон ужасен).
Прочь
Всё, что зовёт меня в чрево тьмы
(Я слышал, что этот мир конечен.
И я не сказал бы,
что это ужасная новость).
Я держу твои руки, целую их. Люблю твои руки,
Твою улыбку. Но стоит мне проснуться,
То будто оказываюсь в тумане,
Пожирающим всё.
Главное, чтобы там не кишили чудища, уничтожающие всё на своём пути
(а может, это не так уж и плохо. Главное, чтобы без боли...).
Прочь
© Copyright: Олег Фирсов-Полынин, 2017
Свидетельство о публикации №117122911304
Свидетельство о публикации №117122911304
Рецензии