И нет ничего. Только метаморфозы.
Жалит, кусает губы ветер морозный,
А под - ногами остатки лета
Желтого и грязного бурого цвета.
В луже мутной от грязи
Разглядеть можно морду последней мрази.
Просто переступи, дальше иди, не намочив ноги,
Если не хочешь, то и не надо водяное зеркало трогать.
Наступит день вишневого цвета,
Он станет предвестником лета,
Окутает кожу и будни воздухом душным,
Грудь будет давить жизнью новой, но несчастной и скучной.
Достижениями до краев легкие наполняются,
Змеями крика и дыма словно водка из стакана или же стопки
Вытекают, нутро отравляют, яд с языка словами срывается.
Кажется безграничной, прозрачной и призрачной ада коробка.
Коробка
© Copyright: Стихотворец Иван Добрый, 2017
Свидетельство о публикации №117122809515
Свидетельство о публикации №117122809515
Рецензии