Людям бывает по-настоящему больно:
Нож под ребро или менее романтично –
Пуля в живот разрывает навылет. Воля
Божья, так говорят. Привычной
Становится смерть, когда ее очень много,
Когда люди гибнут за так, за случай –
Когда в оправдание лишь поминают Бога,
Когда забывается слово «благополучие».
Где-то страдания плоти невыносимы,
Таблетки ее не спасают, только отключка –
Бессильно смотреть, как утекают силы,
Не приходилось. И взгляд колючий
Меня не буравил ночным приговором,
Тяжелой и властной тираньей волей.
Только как тень волочился ворох
За мной человеческих брошенных болей.
Словно домой возвращаясь обычно,
На что-то опять натыкаюсь у баков,
Что-то, кричащее горько и зычно,
Что-то скулящее, как собака.
Что-то, чей стон прошивает, как пули,
Колючки втыкая от пят и выше –
В мире так много всеобщей боли,
Но лишь немногие ее слышат.
Боли
© Copyright: Айна Маслова, 2017
Свидетельство о публикации №117122809048
Свидетельство о публикации №117122809048
Рецензии