Про заезженный образ

              Она одна. Об эту пару слов какой поэт фаланги не помучил, ведомый искромётностью созвучий, паронимией жизненных основ.

              Она одна. И так оно звучит, что вышибает спазм ассоциаций. За героиню хочется бояться, спасать от мира, порчи и парчи, от вечной бессистемности мужчин, от суетливой преданности женщин, ведь даже ноль - не больше и не меньше, но полон для деления причин.

             И дело не в попытках доказать, что одиночкам легче на планете, не в диалоге с тем, кому не светит, не в светлых разговорах за глаза, а в тёмных закоулках - поблуждай! Кому сдались такие лабиринты?! Пребудет сила основных инстинктов с любым, кто смел  и чуточку джедай!

            Не "оди" вовсе - "ночество" без сна, когда Лукойев - тьма, веди отстрелы.  Обожествление - осточертело, банальный съём - "прости, увы и нах!" На то и бездна, чтобы быть без дна - иллюзия свободного паденья.

            Луна в окне обломана мигренью.
            Она одна.
            Она
            совсем
            одна.