У правды - только одна рука.
И та, как сучок, крива.
Пальчонки тянет издалека,
Вещая, что дважды два -
Четыре. Пыжится и кряхтит,
Стремится нести добро,
Торчит средь грязи, как сталактит,
Обламывая перо
Поэтам, вешающим лапшу
И пахнущим, как сортир.
У ней - что вижу, про то пишу,
А с этим - и в пир и в мир.
Она беспечна, она слаба,
За нею бы - глаз да глаз,
А то ведь тощая - стыдоба!
Что профилем, что в анфас.
Её бы вымыть да откормить,
Найти потеплее кров.
Она совсем не умеет жить
И верит, кажись, в любовь.
Откуда родом, и кто,зачем
Такую - да в жизнь пинком?
Её кренящийся утлый челн
С течением не знаком.
В водовороте смердящих склок
Она задохнётся вмиг.
Она не может читать меж строк
И в люди носить парик.
С неё и выгоды никакой,
Ни смеха, ни красоты.
Но если вдруг позовет с собой,
Я с нею пойду. А ты?
О правде
© Copyright: Татьяна Курмазия Кебец, 2017
Свидетельство о публикации №117122800463
Свидетельство о публикации №117122800463
Рецензии