Сырой постелью пахнет берег
В часы отлива. Тишина
Уже устала от истерик
И, как менада, спит, пьяна.
Творца творенье ждёт прихода
Пророчествующей жены,
Чтоб превратилось тело в соты,
Небесной частью став казны.
Свидетельство о публикации №117122802593