Промысел творца

«О, Господи, как совершенны
Дела твои – думал больной, –
Постели, и люди, и стены,
Ночь смерти и город ночной.

Кончаясь в больничной постели,
Я чувствую рук твоих жар.
Ты держишь меня, как изделье,
И прячешь, как перстень, в футляр».
                Б.Л. Пастернак

Мы все уйдём тропой незримой
за кучевые облака…
Ну, а пока шагайте мимо
пса, солнцепёка, старика.
                С. Потимков

Прощайте больницы, Прощайте апте-ки!
Уйду я с улыбкой, боль спрятав навеки.
                С. Потимков

Свеча смиренно догорала,
Фитиль дымился, почти гас…
И пламя, будто это знало,
Дарило свет в последний раз.

Держу в руках – «Историю болезни»,
Читаю и себя не узнаю…
Хворает дух, стихи умолкли, песни,
Со стоном я над пропастью стою.

Во мне течёт реакция распада,
Над бренным телом труд верша,
Конец пути – обрыв, над ним горит лампада,
А между ними корчится Душа.

Я к очереди скорбной подхожу,
 – Последний кто? Уныло вопрошаю,
Седой старик ответил: – Я, брат, не спешу,
– Торопишься? Что ж, место уступаю! 

Конец один – пустые хлопоты,
Узнаешь ты по собственному опыту:
Жизнь – чёрно-белое кино,
В могиле – тленны все, там мы – «лайно».

Творцом определено всё свыше,
Господний глас пророк лишь слышит,
Предвидит собственную смерть,
Готов в ней божий промысел узреть.

Нам смерть по сути – не опасна,
Фитиль желаний – мигом гаснет.
Нет смерти, если ты живёшь,
Нет страха, если ты умрёшь.


Рецензии