Проклятый рак -- отдушина для смерти,
И миллионы покалеченых сердец.
Гробы небесные под землю вмиг уходят
И бесконечный остаётся боли срез.
Слова убиты, руки подняты для Бога,
Один вопрос, такой обычный: Ну, за что?
Ещё вчера мы пели с мамой много,
Ну а сегодня -- холодно, темно.
Кресты стоят... И с каждым днём их больше!
Мы все когда-то будем где-то там.
Зачем же лишние, ненужные вопросы,
Ведь мы же знаем где закончится наш храм.
Я мысленно целую мамы руки
И обнимаю крепко за плечо.
Не думал я, что без тебя так будет пусто,
Тревожно. И порою тяжело...
У сильных ран есть слабость просыпаться --
Крещенским быть морозом по судьбе.
Но, к счастью, я умею улыбаться,
Идти против течения по волне.
Проклятый рак -- отдушина для смерти
И миллионы покалеченых сердец.
Гробы небесные под землю вмиг уходят
И бесконечный остаётся боли срез.
Астапенко В.В.
Проклятый рак!
© Copyright: Виталий Астапенко, 2017
Свидетельство о публикации №117122810587
Свидетельство о публикации №117122810587
Рецензии