когда наши руки встречаются

Мы медленно выцветаем, остаются одни только контуры.
Если бы знать, как выжить в бетонных объятиях комнаты,
где воздух густой и приторный, как пригоревший сахар,
и нет ничего, кроме чувства с первого взгляда – страха.

Нет никого, кроме нас; твоих тонких желтых ладоней
в свете настольной лампы; кроме цветка на балконе,
который не поливаем. И шепота, еле слышного,
что отсюда не выйти, что люди – уже излишество.

Закат ложится на грудь – цепь грязно-красного золота.
Места поцелуев болят, как гнойные раны колотые.
Здесь бы повесился дьявол, но мы с тобой неизменны,
на стыке перил и неба молчим, как два манекена,
пялимся вдаль и на пол бездумно роняем пепел.
Мы не из тех людей, у которых бывают дети,
бывает вообще что-либо, кроме стихов и друг друга.
Мир съеживается - он ребенок, который чем-то испуган,
сжимается до отрезка, расстояния между нами,
дрожащее электричество ползет змеей под ногами,
и чувства, и жизнь, и куртка - все уже на износе.

Когда наши руки встречаются –
мир исчезает вовсе.