Проклятье художника. 27. 12. 17

Ночами в полной тишине
Он рисовал ее портрет.
Усердно грусть топил в вине,
Во тьме шепча над ним: "Привет!"

Порой кисть спорила с рукой,
Желая что-то доказать.
Тогда он рвал шедевр свой,
Затем , чтоб снова все начать.

Прошел уже шестой сезон,
С тех пор, как в серый дождь весной,
Она ушла , похитив сон
И унеся его с собой.

И гордой поступью цариц
Боль тут же в дом его вошла,
И приказав пред ней пасть ниц,
Мольберт и кисть ему дала.

-"Твори! Ведь ты о том мечтал?-
Боль уточнила, кинув взгляд:
Ты душу мне свою продал
Ведь ради этого .Ты рад?"

И важно сев возле окна,
Боль стала молча наблюдать,
Как он, отпив глоток вина,
Стал душу нежно рисовать.

Такой прекрасный чистый взгляд
Смотрел с портрета в пустоту.
Он по началу был так рад,
Что воплотил свою мечту.

Но время шло и с каждый днем
Лик становился все грустней.
Исчезла страсть во взгляде том,
Растаяв в суматохе дней.
 
И он портреты начал рвать,
Сжигая их во тьме дотла,
Затем другие рисовать,
С надеждой, чтоб вновь ожила...

Устав однажды наблюдать,
Боль наконец произнесла:
" Мне жаль, что ты не смог понять,
Я намекала как могла...

Не воскресишь портрет ты свой,
Хоть можешь все здесь сжечь дотла.
Пойми , не станет вновь живой
Та, что однажды умерла!"