Я подобен здесь ангелу падшему,
Пред тобой я летать не могу.
Сколько «мэм», ныне, золоту Вашему,
И за сколько его я сниму?
От вина не расплавится золото.
Куда даму оно заведет:
Если в ней состояние голода,
Если в ней кто-то новое вьет?
Запуская, свой грех в небо смертное,
Я слагаю стихи и дела.
Вот проходит регата осенняя,
Где от паруса, только слова.
К тебе не подойти, не подстроиться.
Откровением ты или нет?
Так, где ты? Ничего здесь не сходится!
И в петле отравился поэт.
Я подобен здесь ангелу падшему...
© Copyright: Евгений Минаев, 2017
Свидетельство о публикации №117122703883
Свидетельство о публикации №117122703883
Рецензии