Бездарным поэтам

Я ненавижу вашу спесь,
Когда таланта нет ни капли.
И мне плевать, что с вами здесь
Я говорю почти на равных.

Я презираю белый стих,
И на него похожий чёрный,
Когда не рифма, а мотив
Скребёт, в основе заключённый,

По уху слушателей бедных.
Сердца у них давно глухи,
Им нравятся потуги нервных
Отрывисто читать стихи.

Как жаль мне их! Несчастный век!
Тебе под нос суёт бездарность
Какой-то грязный человек,
А ты жмёшь руку в благодарность!

Глупец! Как низко опустился
Ты от поэзии высот.
А над тобой поэт склонился,
Кривя гнилой, беззубый рот.

Вот, он кричит со сцены рьяно,
Да так, что пена изо рта,
А этот пишет полромана
На с половиной три листа.

Да повыдёргивать вам руки
И вправить чёрствые мозги.
Что вы кричите, будто в муке?
Ведь это, право, не стихи.

Не все. Я бью прицельно, точно,
Я не гребу одним веслом
Тех кто умеет и не очень
Слова слагать в стихе живом.

Вы не волнуйтесь, раньше было
Полным полно таких, как вы.
Кто в тени гениев уныло
Писал отвратные стихи.

Они пытались отличиться:
Кто криком связок с хрипотой,
Кто жестами швыряя в лица,
А кто развратностью лихой,

Вы знаете, как их зовут?
Конечно нет. И я не помню.
И мимо вас вот так пройдут
И даже слово не промолвят.

Я ненавижу вашу спесь,
Когда таланта нет ни капли.
И коль писать желанье есть,
Пишите у себя в кровати

И не читайте никому
Весь этот ужас и позор...
Вот, говорили в старину,
Что пишет каждый. Что за вздор!

Писать стихи дано с рожденья.
Талант ни купишь, ни пропьёшь.
У вас, простите, вдохновенья,
Не наскребётся ни на грош.

Такая злая тишина...
От страха грудь сжимается.
Не нравятся мои слова?
Я знаю, что не нравятся.

Кому приятно, если в глаз
Ему прохожий пальцем ткнёт?
Куда больнее, если вас
При всех назвали "рифмоплёт".

А вы и есть все рифмоплёты,
Кто из-за крика и потуг
В искусстве слова ни на йоту
Не изучили чистый звук,

Когда стих сердце задевает,
Когда его читаешь вновь,
И вновь дыханье замирает,
И закипает в жилах кровь.

Их авторов, увы, не сыщешь.
Они все спят в земле сырой.
Я вам от злости морды чищу
И вашей пачкаюсь золой.

Но не нужна мне в мире слава,
Не для того стихи пишу.
Людей сознание мне жалко.
Я слишком Родину люблю.

И я хочу, чтобы поэты,
А не какой-то пьяный сброд
Вели людей искусством к свету,
К лучам поэзии высот.

17 декабря 2017