Любимому тупому народу

Снова сумерки тянутся год,
Раздарили властям много вольностей.
И куда смотрит этот безмозглый народ
Со своею глухой безработицей?
Только толпятся, толпятся люди.
Нет ни целей, ни мыслей, ни зла,
Ни добра, ни надежд, ни искусства.
Поглотила всё жадности тьма.

Равнодушие. О, равнодушия век,
Как же могут несчастны быть люди!
Что такое в душе человек,
Когда он никому здесь не нужен?
И зачем тогда, собственно, жить,
Коли душу никто не полюбит,
Не поймёт и не станет тужить,
Когда прах твой в могилу опустят?

Бесполезны мечты и работа,
Бесполезна еда, как и сон,
Проливаешь коль семь литров пота.
Для чего? Где написан закон,
По которому нужно жить.
Как же люди не любят правил!
Страна не способна народ прокормить –
Только тех, кто привык всеми править.

И по сей день вокруг безработица,
Её пламя – в труде бесплатном.
От тоски, той что бьёт в переносицу
Только в море на шее с камнем
Завалиться бы хоть на часок,
Окунуться в спокойные воды.
Суматоха. Течёт красный сок
От разбитого насмерть народа.

И опять бесполезно в наш век
Говорить что-то доброе людям.
Слишком много познал человек,
Слишком мало от этого любит.
Никогда не бросает потерь,
За удачей кидается в лужу,
Потому-то в открытую дверь
Всё стучится он лбом неуклюжим.

Цифровое ТВ и кино,
Безграничный инет и соц. сети...
Столько много красот в мире, но!
Продолжают капризничать дети.
И поэтому строят мосты
Над гниющей в обидах рекой
Бессердечные люди – скоты –
С облысевшей во тьме головой.

Почему? Почему в этот век
Бесполезный и праздно живущий
Усмехается наш человек
С высоты, откуда-то с кручи
В стороне бесполезных потерь,
Позабытых надежд и мечтаний.
Всё сжигает в душе к чувствам лень,
Равнодушие вечных скитаний.

Уезжает машин злой поток,
Вереницу их фар дым окутал.
Ну к чему суета, этот пот,
Когда ценности мир перепутал.
Разговоры, как нужно нам жить,
Не ведутся в среде серых буден.
Никому никогда не простить,
Что наш мир так же зыбок, как студень.

Я всего лишь поэт, и не зря
Я пишу эти строки потомкам.
Моя жизнь – вся сплошная игра,
С беспощадным и каверзным роком.
Но меня ему в жизнь не сломать,
Я служу не себе, а другим.
Я пишу вам стихи, и опять
Напишу и отдам их сквозь дым

Беспросветной безграмотной тьмы,
Закрывающей море жемчужин.
И пока не милы пусть стихи,
И пускай не знаком я, не нужен
Никому среди этих баранов,
Обезьян, семенящих ногами,
Сквозь века незабвенная слава
С моей смертью прольётся слезами.

Я как Пушкин в миг буду убит,
Как Есенин повешусь от боли.
Я люблю не людей, а их быт,
Это русское чистое поле,
Этот грязный, забитый народ,
Неухоженный и неумытый
Ни рукою жестоких господ,
Ни своею клешнёй перебитой.

Не могу я простить этих тварей,
И обманчивую эту чушь их.
Покрывает сердца от скитаний
Общий холод людских равнодуший.
Но политиков вечная грязь
Не загонит их сердце до боли,
Там ведь нечему в них умирать.
Все пусты. Все скотовские души в загоне.

И не может иначе здесь быть.
Не простят ваши глупые дети,
Что отцы не смогли объяснить,
Кто их выше поставлен на свете.
И не смогут понять сорванцы
Что нет света, что катится прямо,
Что карманы народа пусты,
И они все – компостная яма,

Что все деньги в министров руке,
Даже палец о палец не бьющих,
Потому много в нашей стране
Наркоманов, бездомных и пьющих.
Я не пью, но пишу о войне,
И о душах в извечных скитаниях,
Но, к несчастью, в родной стороне
Не найти мне любви и признания.

Понимаю, что люди беспечны,
Им не кажется мир наш чудесным
(Никакие сюжеты не вечны),
Но не кажется жутким и тесным.
Видно, просто остыли сердца.
И эмоций уж нет без прелюдий.
Их не радует песня стиха,
Не горит в обвинении судей.

Да, поэтов – нас – критиков жизни
Не пихают, ни любят, ни рвут.
Мы – пустое все место в Отчизне,
А другие – совсем не живут,
Только жмутся в холодной постели.
Нет стремлений, желаний и мечт,
Ни каких-либо сказочных целей,
Только временем топится печь.

Нит реальности, нет настоящего,
Только прошлым живут не скорбя,
И о будущем думают сказочном
И не делают в нём ни черта.
Каждым днём наслаждаются, вроде,
А спроси, как прошёл его день.
Что ответит тебе с белой мордой
Благородный, но глупый олень?

Потому-то наш век так несчастен.
Он несчастен, как все до него.
Люди жаждут террора, распятия,
Чтобы кровь потекла горячо.
Лишь облизывают свои губы,
Проклинают бездушия мрак,
Утоляют вином жажду глупых
И спускаются в грязный кабак.

Или просто сидят днями дома,
Не считая потерь своих лет.
Уезжает их поезд с перрона,
Но обратно не купишь билет.
Я поэт не для шуток и сказок,
А для боли несчастной страны.
Для неё не хватило бы красок,
Если только услышали б вы

Те слова, что кричал я вам громко,
Пока голос в конец не охрип,
Что писал я чернилами с кровью
По стене, как слепой инвалид.
Я кричу вам, услышьте хоть слово,
Я машу вам, но вам всё равно.
Так живите и дальше хреново,
Пусть сожрёт вас само ваше зло.

28 ноября, 4, 5 декабря 2017