Слова, слова...
Рифмой украшены от скуки,
Одни и те-же, ритм храня,
Не отличимо день от дня.
Бумага стерпит. - Что ей будет?
Всё сохранит и не забудет:
Притворства слёзы, пьяный смех,
Святую ложь и чей-то грех...
Рвать, этой жизни, путы лень,
Тоска на мыслях будто тень.
Безделье, скука и печаль...
Круг замыкается, а жаль.
*** 28.11.2004г.
Свидетельство о публикации №117122703184