И ругань пьяных моряков,
И пляски на костях печали,
Они остались далеко,
В порту на крошечном причале.
И я к нательному кресту
Под рваным вымокшим бушлатом,
Припав губами, темноту
Кляну, желанную когда-то.
Но, как каштаны из огня,
Тьма достаёт слова из глотки,
Швыряя в прошлое меня
От стопки недопитой водки.
И, как каштаны из огня
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2017
Свидетельство о публикации №117122703062
Свидетельство о публикации №117122703062
Рецензии