У неоконченной картины

Смотрит художник на картину свою,
Давно уж почти что готова она,
Осталось каких-то десяток штрихов,
Но нет вдохновения, чтоб их нанести.
Мысли художника вьются, как рой, 
Меланхолию на него нагоняя.
Имя его никому не известно,
Равнодушно скользят по картинам взгляды,
Имени нет и, значит, не нужен он им.
Никому неважно, что там, на картине,
Лишь бы подпись под нею была,
Лишь одна она нынче в цене.
Разве те, кто свои галереи открыл,
Печатью таланта отмечены?
Машут кистью они на глазах у толпы
И в восторге от них обыватели,
А с полотен «гениев» смотрят на нас
Все какие-то мертвые, плоские лица…
Видно уровень стал такой у ценителей,
Кто-то первым из них реферамбы запел,
Ну а те, что вокруг, подхватили
И вот уже словно вирус всех заразил…
Отложил кисть художник со вздохом,
Может время его когда-то придет,
А пока что, пусть картина еще подождет,
Может завтра к нему вдохновенье придет,
Пара мазков и творенье его оживет.