Этот дом ни разу не достроен,
Но я в нём родился и умру.
Потому, что всё-таки достоин
Некрикливой смерти на миру.
Этот дом наш - Родина, Россия,
Сберегающая каждого из нас,
Каждого учила и растила,
И за каждого ответствовать впряглась.
Ну, а мы, что - кто-то исписался,
Кто-то в алкоголе утонул,
И не помнит, как к земле прижался,
К родине - прости, мол, - полный нуль…
А потом нули за единицей
Стали ужасающим числом.
Косяком огромным, словно птицей
Покидали оскудевший дом.
И, теперь, Вы всех не назовёте.
Вечером, а иногда к утру,
Дом,как будто крыльями на взлёте,
Хлопает дверями на ветру.
Этот дом
© Copyright: Александр Марусев, 2017
Свидетельство о публикации №117122710888
Свидетельство о публикации №117122710888
Рецензии