Прогулка по Арбату

Я – псих, поэт, несчастный, сумасшедший.
Я в голове слагаю целые миры
Из слов, рифмующихся бредней
О бытии беспечной суеты.

Мне страшный рок начертан был судьбою.
Я призван жить, чтоб ярко умереть.
Моя душа – пропитанная болью,
В огне стихов решила угореть.

Иду по улице, в метро ли, в переходе,
Как шизофреник бормочу слова.
Мне записать балладу б о народе,
Но память злобным роком не дана.

Я им кричу, пускай они услышат,
Кто по бульвару мчится в никуда...
Не оборачиваются их лица,
Они стихи не слышат у виска.

Больной фантазией страдает сердце.
Я посвящаю памятнику стих.
Пускай меня услышат иноверцы,
Что я, как он, как Пушкин, псих.

Нас не понять простым умом смиренным,
У нас душа – как море, океан.
И мы стоим в восторге несравненном:
Мы – гении, нам дар с рожденья дан.

Постой, о, неизбежная кончина,
Дай мне дожить до тридцати семи.
Я человек – без племени, из мира
И боль его мне тяжело нести.

Я духом слаб, мне психику сломали
Бесчеловечным холодом сердец.
И я пока зализываю раны,
Потом чтоб снова выйти, как боец

И бить по мордам очерствелых трупов,
Которым дела нет ни до стихов,
Ни до поэтов, мастеров искусства,
От Крымских, до Камчатских берегов.

Устал я бить. Течёт кровь вместе с потом.
Мой мозг изрядно в драке повреждён.
За что люблю как раньше вас, народ мой?
Я из-за вас в психушку заключён.

29 ноября 2017