Художники

Я себя всю жизнь рисую –
людям свой портрет несу я.
Не жалею красок я –
разноцветная моя
жизнь бликует и играет,
краски я не выбираю:
те, что будут под рукой –
пригодится цвет такой!

Но с годами замечаю –
за мольбертом я скучаю,
и задумываться стал:
может час уже настал
перейти на графику?
Не приличней старику
взять и всё переиначить?
Лишь штрихами обозначить
только вехи на пути?
Всё безумное снести
разноцветное с холста?
Вот бы с чистого листа 
мне начать писать портрет!
Я обдумал бы сюжет,
композицию и свет,
в окружение земное
выбирал других героев!

Но – иного шанса нет…
Нарисованный портрет
можно лишь загрунтовать
и крестом заштриховать…

Думал: «Внуку подскажи -
чтобы он как я не жил!
Чтобы он не пережил
разочарования!»
Но у внука жизнь своя.
Он не слышит слов таких –
лепит щедрые мазки
на холсте своём, играет
цветом, светом, припевает!
Ошибается – как я…
Кровь, наверное - моя!
Бродит в нём струёй живой
и не слышит никого!
Я же  внука своего
не ругаю, а хвалю!
Очень я его люблю!