Навстречу санки прут... А он с развальцем
сидит, укутан с головы до пят.
Так чем ты мажешь, дёгтем или смальцем?
Они так оглушительно скрипят!
А сани прут не сами: папа маме
препоручил тянуть, себе - толкать.
И так и пашут кашу сапогами.
Таким и море нипочём спахтать.
Они пахтали, пукали, потели.
В одно соединяли два лица.
И вот - везут: глаза осоловели,
беззубая улыбка мертвеца...
недетская морщинистая кожа...
Он старший здесь, в глазах его - века.
Он в головах супружеского ложа
своих родителей стоял наверняка.
Как часть того, кого не называют...
Всё тот же он, что сотни лет назад.
Всё видят, ничего не забывают
закрытые открытые глаза.
И знающе, в премудрости невинной,
мне улыбается, беззубая сова.
И вымазаны красной жирной глиной
по локоть от жилетки рукава.
13 декабря 2017 г.
Навстречу санки...
© Copyright: Андрей Тюков, 2017
Свидетельство о публикации №117122504424
Свидетельство о публикации №117122504424
Рецензии