Ниточный

Мы гуляем по краю над пропастью,
Полагаясь на «Не свернуть бы..!»
Мы шагаем уверенной поступью,
И ломаем мы жизни и судьбы.

Разрушаем союзы,империи.
Разбиваем сердца и амбиции
Из тринадцатой,вроде бы серии,
Она рыдает,а он в оппозиции!

Голосуем мы,****ь и голосуем,
Будто Демос танцует для Кратоса.
А кого это,извините, волнует?
Да никого,это слова для статуса.

Умираем,****ся,рождаемся,
Именно так и никак по-другому.
«Всё в порядке,мы тут наслаждаемся.»
Первый признак присущий синдрому.

Мы всё верим и ждём и надеемся,
Что развеется московский смог.
Ну а нет,мы мечтами согреемся,
Веря в сказку «О мальчике, который смог».

А вчера передали по радио,
Что Слова лишили свободы,
Оно заперто в красивое патио,
Либо на сутки,либо на годы.

Кто-то спросит,а как же название
Этой телеорадиостанции?
Тот,кто знает ответ на задание,
Сейчас занят,проповедует нации.

И в такой не простой ситуации
Силы ищем,чтобы смеяться.
И весим в нашей личной прострации,
Поскорее мечтая съебаться.