На заднем фоне мыслей схемы
Черны, как зимние дубы.
Нет спора, скоро сгинем все мы;
Но жизнь прекрасна до Трубы.
Прекрасна, или же опасна,
Страшна, сюжета лишена;
И ничего-то в ней не ясно,
И бредом кажется она.
Вот поворот. Но всё же к лету
Стремит светило свой маршрут.
И мы благую склонность эту
Не можем не заметить тут.
Неужто кто-нибудь считает
И впрямь, что вёсны - это зло?
Глянь в окна: Светит, греет, тает.
Ты до'жил. Снова повезло.
28.02.16
Оптимизирование из Дроздовые вечера
© Copyright: Спящий Поэт, 2017
Свидетельство о публикации №117122511240
Свидетельство о публикации №117122511240
Рецензии