Белое солнце, чистое,
Как простыня крахмальная,
В окна глядит. Лучистый мой,
Чокнутый, ненормальный мой,
Снова, изменник, кружил в ночи
С музой своей неистовой,
Так и не лег. И, забыв ключи,
В город умчался.
О, быстро как
Эта зима завьюжила,
На проводах, деревьях ли
Заволновалось кружево,
Дружно поленья в ход пошли,
И загудел оранжево
Старый камин, любимец твой,
Где собирались раньше мы
Холостяковой своей гурьбой,
Пили вино дешевое
И заходились хохотом...
Счастье – не под подковою,
Что подарили нам потом.
Счастье – когда за тобой бегу
В поле по следу лыжному,
Словно подтягиваю строку
Рифмой своей неслышною...
Счастье – увидеть в окошке свет
Фар, разогнавших сумерки,
И долгожданный вручить конверт,
Быстро достав из сумочки...
Счастье мое – это белый лист,
Что открываешь в ворде ты,
И – поцелуй, и – «Давай ложись...»,
И – щекоток от бороды...
Жена поэта
© Copyright: Долматова Ирина, 2017
Свидетельство о публикации №117122510011
Свидетельство о публикации №117122510011
Рецензии