***

Я пишу стихи на обломках развалин Помпеи.
Я пишу, стоя в очереди в Сбербанке.
Я пишу, когда глажу, на твоих рубашках.
Я пишу на салфетках новогодних.
Я пишу карандашом для губ. Мне не жалко.
Я пишу и чище становлюсь.
От себя, от себя.
Я вычищаю поток сознания.
Я почти ни грамма не вешу.
Мне так нравится смотреть на тебя.
Можно? Можно я буду всегда смотреть на тебя?
Всю жизнь. Прошу тебя.
Я уже ничем не восхищаюсь.
Ушло время восторгов и пиетета.
Я уже не раздваиваюсь.
По крайней мере стараюсь не делать это.
В тебе нечто абсолютно больное.
В тебе столько углов.
В тебе столько морте.
Разве ты веришь в настоящих греков?
Или римлян?
Или Киликию?
Ты знаешь, я думаю, что это все - мифы.
Но можно, пожалуйста, можно к тебе?
Можно я встану у порога и никуда не отойду,
Пока ты со скандалом не выгонишь меня?
Можно? Можно, пожалуйста, можно?!
У меня истерика. И мне Бог не простит.
Что слишком часто я любила тебя.
Говорят, полюби ближнего, как самого себя.
Я и люблю. Но больше себя, больше себя.
Милый. Куда же мне от тебя уйти?
Мои дороги выстланы гравием к тебе.