Сонет на буфете

                Всё относительно. Нет прочности ни в чём.
                Что дорого отцам, над тем смеются дети.
                И с отвращение мы вечером плюём
                На то, что нам святым казалось на рассвете.
                Христиан Гофмансвальдау

                ***

Установив бессмертника букет,
я, вроде, обретаю паритет –
бессмертья нет, но смерти вроде тоже,
мы соблюдаем с ней нейтралитет.
Хитрить с подругой кажется негоже,
но я не вру, а лишь пишу сонет!
Пусть что-то в нём на правду не похоже,
но правды тоже в нашей жизни нет.
Я подрываю свой авторитет,
поставив старый веник на буфет?
К себе мне надо относиться строже?
Бессмертья нет и как бы правды тоже?
Но всё-таки останется сонет.
А это быть вторым и первым может!

                ***

Ну, вот и всё! Я завершил сонет.
И на меня в упор глядит буфет,
таращится каминными часами.
А я, как  ржавый гвоздь,
в трухлявой старой раме
застрял надолго, не найдя ответ.