разлохматит в небе облака
ветра пресловутая рука,
пальцем по запястью проведешь,
я надену старый макинтош;
и пойдем грустить мы о поре
той, когда стояли на горе,
вглядываясь в россыпь городов,
говорили, но совсем без слов.
помнишь, я был славный кавалер,
даже на твой строгий глазомер,
но урбанистический пейзаж,
как существования коллаж,
нас, увы, с тобой разъединяет,
телефонный провод помогает
лишь увидеть путаницу жизни,
данную в одной с тобой отчизне.
ты украдкой выйдешь на балкон
и увидишь Воробьевский склон,
я открою лоджию свою
и взгляну на крымскую Яйлу –
просится безрадостный итог –
нашего союза эпилог:
у тебя свои холмы и даль,
у меня свои – но мне не жаль.
***
© Copyright: Петр Калугин, 2017
Свидетельство о публикации №117122403549
Свидетельство о публикации №117122403549
Рецензии