Вселенская картина

Я помещу в наш холл картину,
Картину мира, что заставит их подумать.
Тут человек пройдёт и скажет: «как красиво!»,
Пройдет, и моментально все забудет,
Запомнит только яркие чернила,
Если лишь на поверхность холста смотреть он будет.
И тот, кто краской поглощен,
Не смеет видеть белого листа,
На чем так тщательно и так дотошно
Написана картина та.
Иной, холст ловко глазом меря,
Заметит явный мысли шаг
И, ухмыльнувшись, кривой смея
Улыбнуться дугой рта,
Исход и вывод найдет смело
В искусстве красок бытия,
И в голове мысль созреет:
«Тут, видно, поработала душа».
И кто-то там с двумя глазами
Так слеп, как старое подземное
С промёрзшими усами;
А тот, задач букет что хвалится решать,
Не мыслит столь глубоко и мудро,
И он не может правды знать,
Ища ключи к разгадке этим утром.
Ведь мы пытаемся найти того,
Чего на самом деле там отыскать нельзя,
В перспективе мира сего,
Узрим сплошные зеркала.
О, зеркала, они повсюду,
Воткнуты в любые полотна,
Когда глядим в глаза друг другу,
Мы видим отблески себя.
Да, мы такие, и в картине
Каждый найдёт свои черты;
В садах святой Афродиды,
Или в океанах, где прячутся киты.
В мире тончайшего разнообразия,
Сложней, чем вся система наша,
Картина мира, вселюдская каша
Вселенной чаша; что же таит она?
Поверьте, тут для каждого из нас
Часть отведена.
Ибо мы видим то, чему мы верим,
Мы верим в то, во что хотим.
Хотим быть ярче,
А в холсте всё создаём пустые щели,
Помимо красок и чернил.
Мы слепо закрываем распахнутые двери,
Стучим в ту, за которой давно прошли поезда,
Простерлась пустыня, или качели
Что бросают то с земли в облака,
То обратно, когда так решает судьба.
И на неё мы плевать хотели.
Решаем, наши года пройдут,
Когда все числа сойдут календаря,
Не ведая, она что, хитрый плут,
Способна все сорвать с нуля,
Ещё до того, как начнётся отсчёт
На стенке старого шкафа.
Мы человека с высшей успеваемостью
Готовы сочесть гением,
Так и способны обозвать бездарностью
Трудящегося с великим рвением,
Ещё не проявившего себя.
В самих себе не уловив ни толики изъяна,
Нас не покинет мысль никогда,
В чем же плохи мы, почему
Играет с нами злые шутки фортуна.
Всё верим в прямоту дорог,
Ведущих прямо к цели,
Несясь по ним, пока есть силы ног,
Но вместо троп - тоннели,
Извилистые лабиринты, и с путей
Сметают ураганы и метели.
Мы далеко от финишной черты,
Но споткнувшись раз, нас разом убивает боль потери.
Да так, какой-то псих играет кистью будто,
А мы до сих пор верим,
Что всё предопределено,
Вечно присваиваем себе что-то,
Когда не принадлежит нам в этом мире ничего.
Ничего, и только.
И мастер, забросив в море сети
Штрихов, черты ей загребает,
Карандаша черты - дороги эти,
Что мы зовем прямой к победе.
О да, картина всех разоблачает,
В ней и старцы, и дети,
Творцы, глупцы и циркачи,
Потомки и предтечи,
Безумцы с тира, простецы,
Борцы за справедливость,
В ней есть и я, так же как ты,
Картина бесконечна.
Но ты поверь, только взгляни -
Стена искусства в нашем холле;
Проходят люди - отражаются миры
На смальтовом просторе.
О, дорогой мой друг, скажи,
Что видишь, только честно.
Только если не заблудился ты
В картине той вселенской.


20 ноября 2017