Шестьдесят страниц

Промчалась жизнь, как стая быстрых птиц,
Как легкий челн по речке быстротечной...
В моем романе шестьдесят страниц,
И каждая написана навечно.

И ни одну нельзя переписать,
Не зачеркнуть ни строчки, не исправить,
Не вырвать - жизнь не общая тетрадь.
Теперь как есть придется все оставить.

А жаль... Я в этой суете мирской
Ошибок глупых столько допускала.
Я находила средь толпы людской
Увы, совсем не тех, кого искала.

Зачем-то слепо верила я тем,
Кто врал в лицо мне нагло и открыто,
И, по своей душевной простоте,
Не верила, что можно быть забытой.

Любила тех, кто мной не дорожил,
А предавала тех, кто мне был верен,
Я обижала тех, кто рядом был,
Молясь за тех, кто был давно потерян...

Как часто я не за свое бралась,
Шла не туда, наперекор советам,
И зная, что не выполню, клялась,
Подсовывала ложные ответы.

В поступках редко каялась своих,
Оправдываясь - так же сплошь и рядом!
А за любые добрые дела
Я ожидала похвалу в награду.

Но так сложилось - что теперь тужить...
Я - человек, не бог, не идеал.
Ведь к сериалу под названьем "Жизнь"
Никто сценарий мне не написал...

09.2017