Я мальчонкой был,
И отец учил:
Не соткёшь ты крыл,
Коль станок не мил.
Говорила мать:
Чтобы ровно ткать,
Надо с солнцем встать,
И не надо лгать.
У чужих ковров
И узор не нов,
Ворс у них суров,
Не согреет кровь.
Сам ткачём я был,
Да станок пропил,
Вот брожу один
У родных могил.
А придёт пора
И наткусь сполна,
Отрастёт трава
Моего ковра.
Исповедь ткача
© Copyright: Рь Голод, 2017
Свидетельство о публикации №117122308698
Свидетельство о публикации №117122308698
Рецензии
