На Дальнем Востоке

    
Я не стану писать про романтику,
И как горько, порой до слёз,
Что здесь редкость девчоночьи бантики,
Что сковал наши души мороз.

Это пишут лишь те, кто не знает
Нашей жизни дожди и пургу,
Кто не видел как мы мечтаем,
Как идём по лыжне в тайгу.

Мы не только скупыми фразами
Подчинённым команды даём,
Нас волнует и музыка джаза
И весенний несмелый гром.

Пишем письма своим королевам,
Верим в них, верим в нашу любовь,
Ждём ответа, конверты заклеиваем,
Ждём ответа мы вновь и вновь.

Так живём, привыкаем к трудностям,
Но умея смеяться, любить,
Верить в счастье, бороться с грубостью,
На дежурства бессмено ходить.

И не надо нам слов и признаний,
Жаль, что есть на гражданке порой
Те, кто жизни нашей не зная,
Исподлобья глядят на ст рой.

Или просто проходят мимо,
В нас бросают холодный взгляд,
А от нас в это время МИГи
Ждут команды на перехват.

На местах боевые расчёты,
Оператор глядит на экран,
В каждой фразе военная чёткость,
Не уйдёт от расплаты пират.

Хоть порою бывают затишья,
Но граница крепка как гранит,
За экраном вчерашний мальчишка
Сам мальчишек покой хранит.

Снова утро встаёт на Востоке,
Здесь рождается день всей страны,
И поверьте, что это не строки,
И не звуки дрожащей струны.

Я когда-то уеду отсюда,
Станет строчкою Дальний Восток,
Но романтики дни не забуду,
Что в душе моей дали росток.

Январь 1968 г.
Амурская обл.