***

Голос неясный за полночь, слышится вроде
в дали, за кронами лип, за окном
и я одевшийся кое-как, по погоде,
выйду прислушаться на двор, за дом.

Ветер. Это ветер, провожающий лето,
это ветви деревьев в аплодисментах ему,
а ещё ночная птица, впереди где-то,
фаготом, ноту протяжно берёт одну.

Звёздам высокого, чёрного небосвода,
внимающим эти звуки вместе со мной,
пустившимся в пляс млечного хоровода,
окруженного одновременно сиянием и тьмой.

Я, в центре этого танца... Я, сущая ось
колесницы летящей, через хрустальный мост,
в бездну несущую мою бренную кость,
но видно не время оставить ей в этой точке свой пост.

Пока остаётся слушать голос ветра и птиц,
за полночь в чёрных кронах, полустолетних лип.
Предполагается дальше, пока не упал я ниц,
двигаться половицами жизни, вслушиваться в их скрип.

Ветер. Это ветер, провожающий лето.
это капли дождя в аккомпанемент по крыльцу.
А ещё понимаешь, что это
сложное сотворение, свойственное творцу.

Дающее чувствовать, слышать, дышать,
думать, от понимания этого трепещу.
Но в чём-то буду и на своём стоять,
пока земного ход времени не погасил мне свечу.

Врывающимся гулом трассы, спешащих куда-то авто,
моей деревеньки мимо, в города электри че ст во.
Когда-то он будет и здесь. Может лет через сто?
Если бы это увидеть, если бы... Было бы - волшебство.