история без названия

...тусклый свет от настольной лампы ,полупустые винные бутылки , горькие губы от бесчисленной сигареты ,руки , что так неуверенно держали ручку перед белой бумагой и вот , робкие прикосновение чернил к белоснежному листу выводят первые строчки :

" в смятении душа моя..."(зачеркнуто )

"холодным снегом на твоих ресницах..."(зачеркнуто)

"всё ,что лелеял -тебе я посвятил .
все письма , имена созвездий
и ничего взамен я не просил..." (зачеркнуто)

бросив ручку, творец вновь закуривает сигарету ,наполняя себя и комнату едким дымом ,отбрасывается на спинку стула и пристальным взглядом пронизывает каждую написанную им строчку ,потирая лоб пальцами . его силуэт в комнате застыл . в попытках родить очередное детище ,всё превращается в мысленную суету ,которая оживляет призраков прошлого , облик забытого и такого далёкого ,погружая на самое дно дум . он закрывает глаза и в игру входит воображение :

чьи-то руки обнимают его плечи ;

чьи-то уста целуют его шею ,

далее скулы ,

усталые веки ,

лоб ;

чьи-то пальцы перебирают его прокуренные волосы ,

обнимая так сладко ,так нежно ,словно само небесное .
он ощущает аромат ,нет ,не сигаретного дыма ,который впитала его кожа , его одежда или комната , а аромат самой лёгкости ,аромат полевых цветов . образы оживают . он ощущает её . её ,чей образ сопутствует не иначе как , Музе. она будоражит творца ; заставляя проснуться то,что веками лежало под руинами его души ; заставляя верить в существование того ,чего он не сможет почувствовать с кем-то вновь . в его груди рождается пламя ,которое почти истлело ,но которое ещё можно разжечь .

часы бьют полночь ,тлеющая сигарета обжигает пальцы и он пробуждается от пятиминутного сна. творец осматривает комнату взглядом полной надежды,что её призрак всё же здесь,но нет, всё те же:

полупустые винные бутылки ,тусклый свет от настольной лампы , горькие губы от бесчисленной сигареты и руки ,что недавно держали ручку над белоснежным листом бумаги.

— я тебя выдумал .

еле уловимо шепчут его губы , — я тебя выдумал...