Мой дом

         

                Мой дом вращается с землёй,
                что незаметно.
                И он вращается со мной
                к зиме, иль к лету.
               
                То окна распахнет во вне,
                то их закроет,
                когда надышится вполне,
                то успокоит.

                А иногда дом задрожит,
                то за окошком
                дрезина с шумом пробежит,
                глядя сторожко

                на свой столетний сгнивший путь,
                свистя призывно,
                и сердце вздрогнет словно ртуть -
                кумулятивно.

                В нём разорвётся в раз
                иль миллионный
                мой несгораемый запас
                из грёз-лимонок,

                спрессованный  обильем лет,
                обильем боли -
                мой исключительный секрет
                моей неволи.