Не поётся, не пишется
в этой жизни бывало и горше;
сколько радостных дней ни итожь,
а печальные помнятся дольше.
Вот померкла лучистая даль,
вот озноб пробежался по коже,
всё мне кажется – эта печаль
на простуду уж очень похожа.
Вот она уже, словно тоска,
ест мой мир, как червивую грушу,
пылью или щепоткой песка
проникает и в сердце, и в душу.
Вот она сквозь промозглый туман
от меня уже тянется к другу,
словно сходит округа с ума,
и мы бродим в тумане по кругу.
Вот сижу над тетрадкой в ночи,
небосвод звёздным бисером вышит…
Ну же, сердце, давай, не молчи!
Дай, душа, хоть бы строчку! – не слышат.
Не поётся, не пишется, – что ж,
тянет волком завыть иль собакой…
Всё, что сказано ранее – ложь,
как сказал уже Тютчев, однако.
Но несказанным душу томит,
несказанность на ней, аки плесень:
нет, не прав тот, кто вводит лимит
на слова очищающих песен…
Свидетельство о публикации №117122300471