Не поётся, не пишется

Не поётся, не пишется, – что ж,
в этой жизни бывало и горше;
сколько радостных дней ни итожь,
а печальные помнятся дольше.

Вот померкла лучистая даль,
вот озноб пробежался по коже,
всё мне кажется – эта печаль
на простуду уж очень похожа.

Вот она уже, словно тоска,
ест мой мир, как червивую грушу,
пылью  или щепоткой песка
проникает и в сердце, и в душу.

Вот она сквозь промозглый туман
от меня уже тянется к другу,
словно сходит округа с ума,
и мы бродим в тумане по кругу.

Вот сижу над тетрадкой в ночи,
небосвод звёздным бисером вышит…
Ну же, сердце, давай, не молчи!
Дай, душа, хоть бы строчку! – не слышат.

Не поётся, не пишется, – что ж,
тянет волком завыть иль собакой…
Всё, что сказано ранее – ложь,
как сказал уже Тютчев, однако.

Но несказанным  душу томит,
несказанность на ней, аки плесень:
нет, не прав тот, кто вводит лимит
на слова очищающих песен…


Рецензии

В субботу 22 февраля состоится мероприятие загородного литературного клуба в Подмосковье в отеле «Малаховский дворец». Запланированы семинары известных поэтов, гала-ужин с концертной программой.  Подробнее →