Я говорю своё лишь мненье

Пишу стихи! Признаться? Ладно!
Стараюсь! Чтобы было складно.
Ищу волнующих тем,
Трудиться было, чтоб над чем.
Вот в голове мелькает фраза,
Принять, и с тысячного раза!
Её для сведенья не смог.
(здесь не причём, конечно, Бог)
Я сам, с той фразой расхожусь,
Сказать Вам, это не боюсь!

Писал её, как будто Чехов,
Тот, что достиг больших успехов
Его люблю, и им горжусь
Но даже с ним, не соглашусь
Ах! «Краткость, (то)  сестра таланта!»
Звучит серьёзно и галантно,
И слов таких мне не забыть.
Придётся как-то объяснить

Имеет каждый свой критерий
Не нужно доводов, поверий
Отмечу лишь такой момент
И вот мой главный аргумент
«А почему должна быть краткость?
Для крупной темы, это напасть!
Катрен, катрен; мелькают строчки,
И никакой, последней точки….
Ни ограничений и не квот
Когда стремится мысль в полёт!
Сейчас пришла пора дерзать
О многом хочется писать
Я говорю своё лишь мненье,
Какое может быть стесненье?
Чтоб рассказать, какие тучки!
Как целовать готов ей ручки!
Сказать сочувственно о горе,
И описать про шторм на море.
Как с рюкзаком подняться в горы
Как в микроскоп увидеть споры
Писать про красочный рассвет….
 Что на бумаге места нет?

Какая встреча проходила!
Вы экономите чернила….
И неуместна здесь дилемма.
Какой стишок? Нужна поэма!
Писать стихи, не нужно ВУЗа
Лишь интуиция и Муза
Ещё от Бога, что дано!
Про это знаем все давно
Чтоб отличался тем от масс,
Литературных слов багаж,
Суметь, обширный накопить
Из них начало ухватить,
За строчкой строчка, как клубком
И стих, с горы из снега ком
В пути сильнее обрастал
Чтоб из стиха, поэмой стал
Но притягательным остался
При том, всегда взахлёб читался
Не знаем, что сказал бы Кант
Но, краткость, вовсе не талант

Читаешь, полон восхищенья
И взор свой, даже на мгновенье
На миг боишься оторвать
И лишь одно; читать, читать!
И одновременно, подспудно
Мелькнуло, с чем смириться трудно
Сейчас последней, будет строчка
И завершающая точка
Благодарю тебя, Поэт!
Пиши ещё! И много лет!

Наш город, всей стране известный
И в городской газете местной
Поэтам отдана страница
На ней отметились все лица
Тот; кто поэтом, точно, стал
И кто таким, себя считал….

Весь стих его, лишь три катрена,
Довольно малая арена
Смотрелась, как-то сиротливо.
Как почитал своё он «диво»?
Понятно было и без слов,
Ход мысли был давно не нов,
«Литературного гиганта»
Что краткость, то сестра таланта!

Пусть как он хочет, так считает
Что под талантом понимает
И здесь внизу, он прозой пишет
Что он стихами с детства дышит
И продолжает «Я считаю,
Писать всегда, и утверждаю!
Всего один лишь стих за год!»….
Совсем нежданный поворот!!!
Он это что, того, в серьёз?
«Поэт», ты выкинул курьёз!
Ответ понятен без цыганки
Так пишут только из-под палки.

А если вдруг теснятся мысли,
Их на перо! Чтоб не зависли!
На лист ложатся с рифмой строчки
Где запятые, где-то точки
Свою здесь лепту, вносит Муза
Как в небо взлёт, при том без груза
И слово к слову прирастает
Но иногда и так бывает
Признаться, надо, хоть неловко
Нет слова с рифмой, остановка!
Вблизи такого слова нет.
Задача есть, а где ответ?
По клеткам мозга пробегаешь,
Найдёшь, найдёшь его, ты знаешь!
Затем, ныряешь в полумрак.
Порой бывает даже так
Тебя вдруг кто-то просветил,
Ты это слово ухватил
И с осторожностью извлёк
Горячий, будто, уголёк
Пусть ты не подвиг свершил
Всего лишь строчку завершил
Неописуемый восторг!
И вопль радости исторг

Перечитал, к чему гордиться
Пожалуй, только удивиться
 Над словом тем, не зря корпел
Всё вышло так, как и хотел

А пишет много, тот кто хочет
Способность, может быть щекочет
Поэму тянет он как нить
Перо не смог остановить….
 И пусть он пишет! В добрый час!
Чем вдруг порадует и нас.
23 12 2017г