На кончике пера...

На кончике пера рождаются слова,
и азбука небес не падает в тетрадку...
Лишь оживает мир, придуманный сперва,
наматывая буквицы на прядку...

Как иллюзорен мир уже вчерашних дней,
как зорко время наблюдает даты ...
На кончике пера, на том конце теней,
и мы с тобой, мой друг, окажемся когда-то...

На кончике пера не ощутить вины
за игрища судьбой запутанных соцветий,
где мой незваный гость из дальней стороны
задержится в душе на целых пол столетья,

где дудочка поет в плену у камыша,
где плавает рассвет, где город есть Севилья
и где ткачиха-жизнь сплетает не спеша
ночного мотылька подраненные крылья...

На кончике пера, как прошлогодний снег,
повиснут облака и грозовые тучи.
На кончике пера жил просто человек,
такой же, как и я, не хуже и не лучше...

На кончике пера - он презирает смерть,
он камертон в ночи, он ясный звук денницы...
Он волен дальше жить, кормить сейчас и впредь
озябших снегирей, слетевших со страницы...

Теперь я слышу звук, чтоб понимать слова
на кончике пера рожденные рассветом...
И прочно скреплена ошибками канва
на кончике пера совсем простым  сюжетом...

На кончике пера... Закончилась тетрадь...
На кончике пера все высохли чернила...
На кончике пера...
На кончике пера...