Перелистнув страницы книги.
В главе седого января.
Мне откровения расстриги.
Вдруг растревожили меня.
Он познавал себя по крохам.
Он восходил на эшафот.
Перед собой,как перед Богом...
Но вот судил его не Бог.
Ату его,ату его...
Не в корень зрит толпа.
Расстрига он,расстрига он...
И мается душа.
Лишённый сана мученик...
Вопрос к тебе,как спрос.
Ты встал в ряды измученных.
Ты над собой возрос.
Твои познания в откровении.
Твои молитвы б в благо тем...
Кто лоб расшиб и в исступлении.
Поклоны бьёт совсем не тем.
Ты не прощён,но и не понят ты.
Тебе опять на эшафот.
Но в откровениях,раскованным.
Расстрига к плахе подойдёт.
Лишённый сана мученик...
Ты над собой возрос.
Ты встал в ряды измученных.
К тебе вопрос,как спрос.
Ату его,ату его...
И мается душа.
Расстрига он,расстрига он...
Казнит его толпа.
Расстрига
© Copyright: Сергей Иванин, 2017
Свидетельство о публикации №117122209060
Свидетельство о публикации №117122209060
Рецензии