Ей уже исполнилось девятнадцать лет,
Смотрите-ка, на ней лица-то вовсе нет...
Книжеца её пропахла старью.
Лежит на стареньком столе.
Прочесть её она им всем забыла.
И книга, и она - одни теперь во тьме.
В моих руках помятая тетрадь,
Иду, не замечаемая никем,
Но я всё равно вернусь опять.
Хочу вырвать все страницы,
Хочу закрыть всё под замок,
Но не могу не выложить я мысль на листок.
Я открою свою книгу снова.
Вижу:
Страницы книги не красивы,
Её буквы как корабли поплыли.
Начну читать -
В голове удар, хлопок, выстрел!
Тишина.
Моя вчерашняя мечта в этой книге умерла.
Возьму я зажигалку, палку,
Приду на заброшенную свалку.
Сяду рядом, сяду у костра,
Книгу жалко кину я туда,
Должна пламенем гореть она!
Книги нет, остался пепел.
Мои поступки всех свирепей,
Но книгой больше жить нельзя.
О книге, наполненной стихами
© Copyright: Лизка Воротникова, 2017
Свидетельство о публикации №117122208450
Свидетельство о публикации №117122208450
Рецензии