Мне и двенадцать рёбер мало даже,
Чтоб запереть в груди беззвучно теплоту,
Как стаю драных псов, вопящих блажью,
Пристроившихся осенью в порту.
Что запереть? Мне верно лучше сразу
Насыпать яда в скромном уголке…
Потом неискренно заученную фразу
Шептать иконам на церковном потолке.
Мне этот отзвук не назвать молитвой –
Так не умеючи поёт в степи дрофа.
Я в нежности своей останусь скрытной,
Ведь знаю, что заведомо вдова.
Мне и двенадцать ребёр мало даже...
© Copyright: Лена Катышева, 2017
Свидетельство о публикации №117122208230
Свидетельство о публикации №117122208230
Рецензии