Не любил, но скурил...

Я любить не умею, я умею курить…
Снова пальцы ныряют в пачку за новой,
И от того как курю я – мне хочется выть,
Это пачка за пачкой, снова и снова…

Я любить не умею, не умею хранить
Чувства, нежности, призрак дыхания.
Не умею понять, не умею простить…
Лишь курить и курить, эгоизм? Наркомания?

Я не смею понять: каково это – ждать?
Я не смею просить для себя ожидания,
Покурив, перед сном, натощак – лягу спать.
Слушая сбившийся темп неродного дыхания…

Я любить не умею – никогда не умел,
Лишь курил и курил, без эмоций, статично.
Что сгорают они – мне плевать, не у дел.
Я любить не умел, но курю я отлично…

Я любить не умел… до вчерашнего утра,
Я ее возлюбил, ну а раз не умел –
То скурил, как и всех до нее – за минуту.
«Сигарета истлела», даже «фильтр сгорел».

Я любить не умел, не умею, не стану.
Слишком многих я, «выкурив», пеплом извёл.
Только вкус одиночества, выжженной раной,
Пригоршни пепла оставит за мной…