Воздушные порывы дальних странствий

Воздушные порывы дальних странствий,
Врываясь сквозь распахнутые окна,
Освобождают нас от тех препятствий,
Что для свободы жизни как волокна,
Опутавшие волю, плоть и дух,
И превращающие девочек в старух.

Поймайте то мгновение полёта
Фантазии, когда остатки снега
Покажутся вам пятнами помёта
Для удобрения первого побега.
Когда вам вдруг захочется весны,
И то бессонницы, а то – цветные сны.

Откройте окна, разогните спины,
Оставьте обнажённой вашу грудь –
И как спасающие моряков дельфины,
Вам запах воли и весны укажет путь.
Но бойтесь сквозняков, кто слаб и хвор.
Для них мои советы – приговор.

Но даже им, живущим на таблетках,
Оберегающим давление и пульс,
Я посоветую хоть раз сыграть в рулетку
И - развалиться – с криком: развалююююсь!...
Чтоб умереть от страсти и желаний,
А не в каталке от недомоганий.

Что стоит жизнь, наполненная скукой,
Однообразная, как пузырьки в стакане,
Без испытаний, вызванных разлукой,
Без встреч – подружек слёзных расставаний?
Родился, жил и – умер. А зачем?
Чтоб ловко уклоняться от проблем?

Уж если в нашей жизни мы актёры,
То есть и зрители, мы просто их не видим.
И наши ангелочки-билетёры
Собрали зал, аншлаг, мы всех обидим:
Нам дарят жизнь, подвижную как ртуть,
Финал известен – интересен путь!

Особо я скажу для моралистов,
Что ханжески стоят на страже нравов –
Что как бы ни был дальше слог неистов,
Я не расшатываю прочные уставы:
Кто трусоват, опаслив и ленив,
Того не унесёт весны прилив.

Но даже вам, кому всегда невкусно,
Кто собственных пугается желаний,
Рискуя оскорбить вас в лучших чувствах,
Представлю всё-таки на суд плоды исканий.
А если оскорбитесь – не взыщите,
И автора другого поищите.

Кто в сотый раз расскажет вам про лето,
Про плоскую и сладкую любовь,
Кто платит взносы в профсоюз поэтов
И запросто к любви рифмует кровь.
Годятся также бровь, свекровь и многие
Другие окончания убогие.

А я, свои стихи сложив, как сложится,
Отдам их только тем, кто в них нуждается.
И это мне позволит не тревожиться,
Что мои мысли кем-то осуждаются.
Они стучатся каждому в сознание.
Кому-то ересь, а кому-то знание.

Владимир Гуреев
Ветры. Так и неоконченная поэма, 1999-2000
Худ. Karen Hollingsworth