По тропинке крутой...

По тропинке крутой, сквозь кустарник колючий,
Пробирался наверх крутолобой скалы,
Чтобы там наверху, где и жестче, и круче,
Прислониться к стволу одинокой ветлы.

Спотыкаясь о тень, о себя спотыкаясь,
Я, вгрызаясь собой невесомым в траву,
Взглядом небо ловил, и в том искренне каюсь,
Чтобы дланью с лица мне смахнуть синеву.

Ибо тень без неё от меня на тропинке,
Мне казалась ясней и чуть-чуть веселей,
А внизу что яры и сухие лощинки-
Не громадой камней, а рядами аллей.

Брёл за тенью своей, а она убегала,
Становилась мутней и намного длинней,
Чем я сам, перед тем, как я был идеалом,
То-есть, прямо стоял пред раскидистой ней.

Значит, день умирал, и ветла умирала,
Сколь раз здесь бывал и не видел того,
Что листвы на ветвях или нет, или мало
Чтоб укрыть мою тень и меня от снегов...

Лишь вершина даёт понимание сути,
Что ты пыль, нет, скорее крупинка средь мглы,
Вот, подуют ветра, и ты ноль в абсолюте,
Не прижмёшь коль себя к полутени ветлы.