Коробка с поспоминаниями

Что такое человек, как не коробка с воспоминаниями. Отбери у нас их, нашу память – и мы уже не мы. Это и наш опыт, наши ошибки, повороты не туда. Это все то, что сделало нас сильными и привело в ту точку отсчета, в который мы находимся сейчас. Путей развития человека очень много. Мы помним, что мы глина – и как мы будем себя создавать, что из этой глины лепить – только в наших руках. Будем ли мы покрывать себя глазурью и блестеть на солнце, переливаясь красками, либо же будем необожженным куском глины, слепленным кое-как – опять-таки наш выбор. Душа приходит на Землю приобрести опыт, и то, что она получает здесь – ее переживания, чувства, настроения – эта коробка с воспоминаниями и память.
Из этой коробки воспоминаний – я достаю какие-то прошлые обрывки былого. Это не есть реальность, это кусок моего восприятия того, что было. То ценное, что пропущено через мое сознание, на что потрачены мои нервные клетки. Кто-то из этого опыта делает фильм, кто-то пишет книгу, кто-то пишет картину, кто-то еще каким-то образом преобразует собственный опыт.
Мне всегда казалось, что я родилась ужасно старой. Должно быть, долго жила до этого. И тот опыт родителей, который мне передавался в детстве – он был мне чужд. Сейчас понимаю, что проблемы родителей приходится решать нам, их детям. Сейчас пазлы складываются в единую картинку. Недостающих пробелов становится меньше. И порой создается впечатление, что миссия выполнена. Ничего, кроме усталости – нет. Я в какой-то момент чувствую себя Воландом, который выходит на арену варьете, оглядывает зрителей, а их все равно мучает один и тот же вопрос: вопрос денег.
Иногда я чувствую себя лакмусовой бумажкой, которая проявляет как позитивные, так и негативные стороны людей. И после этих проб я ощущаю еще бОльшую усталость.
А потом вдруг ты видишь дерево, взгляд цепляется за лишайники на стволы, смотришь в бесконечное небо, по которому плывут облака, слышишь шелест перешептывающихся птиц, и тебе становится немного легче.
Иногда мне кажется, что я читаю людей насквозь, в их лицах столько запечатлено. Самыми интересными чтениями в данном представляются мне старики. Их изрезанные морщинами лица, и иногда такие светлые, умиротворенные глаза, в которых покой. В них нет амбиций, присущих молодости, нет страстей, бушующих когда-то, я люблю их разглядывать. Руки еще – пожалуй, говорящие. Вот они, коробки воспоминаний, которые внутри.
Моя коробка полна всяких разностей, и позитивных, и негативных моих отношений.
Пока что мое настроение сродни шишкам – коричневатым, островатым, угловатым.