Позвони мне в дверь, и в прихожей сними рюкзак.
Стол разобран, а скатерть убрана на чердак,
Я забыла уже ,что в жизни бывает так,
Когда тот ,кого любишь приходит без драм и драк.
Он ведь видит остался кофе лишь растворимый,
С ним и кухню (жаль, что нет вывески - "нелюдимой"),
Волосы, стянутые резинкой в высокий хвост.
И не гнушается не задавать вопрос.
"Ты проходи, садись, здесь не часто гости,
Если бывают - с ними я лишь отчасти.
Им неприятно, знаю, такое, как прыщ.
Впрочем ,забылась. Ну ,ты чего стоишь?"
Хочешь спросить сомнамбулу или друга?
Истина прибежит по трубе акведука.
Что значит сон? Ответы найдёшь в воде.
Nosce te ipsum, милый, да будет тебе...
Ночь завернулась колечком в прохладное утро,
Сон излагаю в спонтанных причудливых сутрах.
Как же приятно слышать сопение в ухо,
Быть не снаружи - а там ,где тепло и сухо.
Ноябрь 2017
Вот так пишешь стихи, а потом они сбываются
© Copyright: Бесшумный Крик, 2017
Свидетельство о публикации №117122100976
Свидетельство о публикации №117122100976
Рецензии