Ты не первый такой вот...

Ты не первый такой вот. Ты – дежавю. Это значит, мне снова пора обжечься о красиво начерченное «люблю», пока небо расцветит лиловый жемчуг, пока осень листвой забросает сад, поезда доберутся до дальних станций.
Мои чувства – всё заново – на весах.
Перевесит привычная боль «расстаться».
Я с тобою пройду этот странный путь, как не раз проходила уже с другими. Повторится всё тоже, но не свернуть, не сменить свою карму, она – не имя. Ты не первый мой мальчик, что кареглаз – этот взгляд проникал не однажды внутрь, осаждаясь на бронхи – угарный газ. Каждой ночью боялась: наступит утро, мир утонет в туманностях прошлых лет, в нём блуждать, никогда никого не встретив. Я таким же, как ты, говорила «нет», но что делать с проклятьем семи столетий: мы найдёмся во времени, в городах, мы пройдём сто дорог ледяных и пыльных.
Я таким же, как ты, говорила «да». Ты не первый. Похожее раньше было: сквозняки по подземке, осенний джаз, мою душу сжимают в большой ладони, и никто не спешит потушить пожар…
Ваши фото стоят в моём старом доме, ваши призраки тихо стучат в окно, напевая мелодии разных песен. Я пыталась забыть сочетанья нот и хотела проснуться не в этом месте, где опять одиноко считаю дни в ожидании клона случайной встречи.
Сколько прошлое в прошлом ни хорони – дежавю, мальчик мой. От него не лечат.