9 декабря. 17-ый год.
***
Не забывай, прошу, голоса моего звук,
Как перед пасхой всех колоколен звон,
Что возвещают о прекращении всяких мук.
Но вовсе не радостен был мой тогдашний тон…
Незабываемый сникший, чуть хитрый взгляд,
Когда говоря «до свиданья» имеют ввиду «прощай»,
И о подобном сплетении лживости и бравад
Не сообщают, сгинув в пропащий край.
На севере ты, но отчего у меня снега?
И внутри холода сильнее, чем холода снаружи.
Я помню всё месяцы, годы, вообще всегда…
И голос мой отныне хронически стал простужен.
Холод
© Copyright: Лена Катышева, 2017
Свидетельство о публикации №117122108789
Свидетельство о публикации №117122108789
Рецензии